Elmar Schenkel

Es ist der zwölfte Juli nirgendwann
und mitternachts mit Feuerfragen
im Gebiß steigen Drachen
es ist ein Fest
doch welches wem warum
das kann mir keiner sagen.
"Ein neuer Gott entsteht",
erwähnt der Asiat
die Heime brechend voll
wir pressen an die Fenster
der fliegenden Busse
vom dritten bis zum achten Stock.

Die Zweifel ziehen leise
am Himmel alt und amerikanisch.
Durch Fußböden schießen
Menschen auf, das gehört zum guten Ton
der Drahtgehege. Stimmen schnarren
this is America! und bis
zum Überdruß der Vortrag
Rußlands Geist als Kolonie.

Da fliegt der Bus
bis an den Rand von Utah
schwebt zögernd überm
Abgrund. Wir
trinken blaurot den Grand Canyon
zurück bleibt nur die
Feder Grauenvoll.